nreuge

Une petite pluie fine tombe sur le bitume,
Mais il y pleut en vain, car ici rien ne pousse,
C’est un lieu où les pots d’échappement fument,
Où les huiles noires pissent, où un hérisson tousse …

… Un moteur rugit, jette son dévolu,
Sous la gomme du pneu, le hérisson se meurt,
Une purée rouge sang s’étale et ne bronche plus,
Ici la mécanique a …
… toujours le dernier mot.

Et un million d’usines dégueulent dans le ciel,
Il faut produire, produire encore, produire en chœurs,
C’est dans notre nature d’aimer le matériel
A ne plus savoir qu’en faire… s’en écœurer…

… Les cyclones s’abattent sur les terres malades
Et dans leur rage aveugle, dévastent les églises,
Les usines des riches, les bicoques des pauvres,
Sur la Terre la nature a …
… toujours le dernier mot (c’est mécanique !).